Мини-притча с лёгким хрустом туалетной бумаги.
Он сидел на унитазе, как на троне. В наушниках, при свете софтбокса и перед камерой. Говорил уверенно, с пафосом и огоньком — о себе, о пути и самое главное о том, что все знания в тебе. Важно — пройти курс. Его, авторский курс.
Он жестикулировал одной рукой, а другой — не глядя — отматывал ленту из туалетной бумаги. На ней жирно, через каждый оборот, красовалась надпись: «Авторское право».
Он не задумывался, откуда берёт контент — отовсюду, идеи, инсайты, не думал чьё. Главное — лента идёт, речь льётся, эфир крутится, бабло мутится.
Под ногами уже давно накопилась куча — из «уникальных опытов», из «осознанных техник». Из «истин, что не для всех».
Кнопка YouTube, на полу за унитазом, словно свидетель,говорящий, что всё уже было… И всё давно уже не про «тврчество и личный опыт», а про внимание и лайки — любые, пусть даже от ботов.
Он знал, что смотрят не живые. Он знал, что лайкают скрипты. Но продолжал вещать, будто каждое слово — спасение. Хотя знал — всё это лишь: копипаст + интонация = новый гуру.
Он воровал образы, смешивал чакры с маркетингом, осознанность с эзотерикой, перепевал цитаты Ошо и Садхгуру, Кастанеды и Зеланда — и продавал их в упаковках: «Я понял.» «ЭТО Я прожил.» «Я осознал.» «А теперь делюсь из собственного опыта.»
Он был никто. Но в инфопространстве это называлось «бренд». Сегодня —ОН духовный. Завтра — денежный. Вечером — травяной отвар с бубнами и рейки, а утром — сторис с шаманским марафоном и рилс из Бали.
Он больше не знал, кто он. И это его совсем не тревожило. Главное — чтобы кто-то кликнул, подписался, поверил и обязательно купил.
Эпилог.
Шорох тишины
Когда эфир закончился, лампа чуть дрогнула. Он остался сидеть. С тем же лицом. С тем же пафосом, только теперь — в пустоте. Наушники всё ещё были на нём, но звук исчез. Никто больше не «слушал». Никто не «смотрел».
Он глянул на экран, где только что шли «сердечки», «комментарии» от ботов, «просмотры». А теперь — пусто. Как в желудке после сыворотки из фальшивого детокса.
Он опустил глаза. Под ногами — скомканные метафоры, недожёванные истины. Ленты «авторского права», которые никто и никогда не запомнит.
Он потянулся за новой порцией — но рулон на стене был пуст. Пуст, словно он сам.
Свет отключился. Звук выключился, а кнопка YouTube на полу — блеснула напоследок, словно сказав: «Ты был не тем, кто создает. Ты был тем, кто копирует созданное.Ты не был мыслью,ты был ничем!»
Мораль сей басни такова:
Иногда проще быть никем, чем каждый день с усилием играть кого-то. И чем громче звучит чужая мысль в твоих призывах — тем отчётливей шуршит под ногами бумага, на которой ты сам никогда и ничего не создавал!!!
© Ирина Радуга, Матриксология, [22.04.2025]. Все права защищены. Использование текста или его фрагментов без разрешения автора запрещено.
